Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel faible, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette monde instruction par la mer et la tempête, où les histoires se transmettaient à voix basse au site du fusée, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait une nouvelle fois les caractères façonnés sur la pierre, dans le escroquerie des corbeaux, dans les lignes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, voilé entre les bruyères et les ruines d’un traditionnel temple païen, vivait un être humain avec lequel le nom était murmuré avec autant dans les domaines de transe que de sérénité. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des lettres et du miroir, mais bien plus, il était un maître des runes, un gardien des mémoires ancestral. Ses doigt, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalieres les personnes d'âge mûr idéogrammes qu’il étudiait, recherchant à bien saillir leurs symboliques. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture à avoir du seigneur. Les auspices n’étaient pas des lettres : elles formaient un style artistique méconnu, une entrée permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les sculptant sur des morceaux de mission, les jetait au sol et observait leur conscience, regardant dans leur fouillis apparent l’ordre voilé du communauté. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait attenant à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une cafetière vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalisation ignoré, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre époques, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de l’avenir. Il plongea la index dans un sac de cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le dessein de la table, suivant leur agencement avec une contemplation fiévreuse. Les caractères chaque jour lui apparaissaient : Fehu, la recette ; Algiz, l'aide de la haut ; Hagalaz, l'anéantissement. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun livre ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un mémoire. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui balbutier. Et il savait que l’ignorer reviendrait à river notre propre avenir.

Le vent se leva brusquement sur le plateau désert, soulevant la bruyère et mouvant les haillons de brume qui s’accrochaient aux perles blanches. Magnus MacAlistair resta agenouillé destinées à le monolithe brisé, les soi encore posés sur la rune inconnue qu’il venait de révéler. L’air lui semblait plus lourd, chargé d’une tension artérielle indiscernable, à savoir si le domaine retenait son spectre. La voyance l’avait guidé jusqu’ici. Mais sur-le-champ qu’il se trouvait appelées à la réalité, il n’était plus assuré de opter pour l’entendre. Les auspices gravées sur la diamant racontaient un passif oubliée. Ce cercle n’était pas un coulant vestige d’un ancien ferveur, ni un autel de sacrifices notamment le racontaient les anciennes intrigues. Il était un repère, un verrou posé par les personnes nées après guerre druides pour emprisonner des attributs qui ne devait jamais sembler réveillé. Magnus passa une main tremblante sur les inscriptions effacées par les siècles. Le mot central se distinguait en dernier lieu. ' Fermeture. ' Un avertissement laissé par ce qui étaient présents avant lui. Mais il était incomparablement tard. Une taux vibratoire indolent parcourut le sol, un tremblement si léger qu’il aurait du sourdre inaperçu s’il n’avait pas posé ses doigts sur la diamant. Puis, délicatement, une fissure se propagea à le support du monolithe, serpentant entre les inscriptions comme par exemple une racine inapparent cherchant à s’étendre. Magnus recula d’un pas, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. La voyance l’avait averti, mais il n’avait pas compris le appel à générations. Le marque se brisait. Un goût glacé s’échappa des entrailles du monde, déclenchant la poussière et les feuilles mortes dans une spirale silencieuse. Autour de lui, les corbeaux s’envolèrent d’un même mouvement, poussant des cris stridents qui se perdirent dans le vent. Le silence retomba, plus pesant encore qu’avant. Magnus savait qu’il venait d’ouvrir une porte qui n’aurait jamais dû sembler franchie. Les anciens avaient enfermé quelque chose ici, et désormais, ce visionnaire venait de se pouvoir affecter. Il ignorait encore ce qui allait advenir, mais il savait une chose sûrement. La voyance ne l’avait pas conduit ici gratuitement. Et bientôt, il en comprendrait le juste coût.